putatismedefecisse

Brève introduction pour comprendre le génie qui habite mon petit corps frêle : Le cadre est un futur proche. Ce n'est pas une histoire d'amour mais un drame de prises de bastilles féminines et sociales. Je vais pas en dire plus car je ne veux pas déflorer les textes qui suivront ces fictions uchroniques. J'accepte de travailler en commun avec certaines personnes, peut-être Mademoiselle ou Madame, c'est selon. Peut-être d'autres. Je pourrais éventuellement donner plus d'informations sur la trame de ce drame socialo-révolutionnaire. Pour l'instant tout ce que vous avez à savoir c'est que Tcherkassov est une sorte de Che Guevara ou de Ravachol de l'an 2012. Haha. Comprenne qui pourra. Rires gras. Bref. Musiciens. En place.




Le banc était froid et une mare de glaires s'amoncelait.

"-Alors comme ça t'es amoureux?

-Ferme ta gueule.

-Non mais vas-y, continue, ça m'interesse quand même vachement de voir quelle gaillarde a pu te faire cet effet...

-Putain mais je connais même pas son prénom, comment tu veux que je sois amoureux d'elle? Arrête la drogue.
-J'vois dans tes yeux qui brillent que tu finiras bien par y aller au trois boulevard Tcherkassov.

-Peut être bien.

-Donc explique moi comment tu l'as eue son adresse, je te dis ça m'interesse.

-Alors. J'étais dans le train, ça sentait fort, la sueur et les mauvais parfums, tout le monde se collait. Puis y'a cette fille qui m'a bousculé, je lui ai demandé pardon. Elle a levé ses yeux et m'a fait un sourire, du genre toutes dents bastringues, si tu vois ce que je veux dire. Alors là je me suis dis, pas mal la gueuse. J'ai commencé à sourire puis elle a fait deux petits bonds, en m'évitant comme si j'existais même pas, pour se foutre sur une place libérée juste derrière moi.J'hausse les épaules. Et je reccommence à machonner ma lèvre en regardant le nombre de stations qu'il me restait. Encore un sacré bout de chemin, et j'avais manqué la seule place assise qu'il restait. Bon. Le trajet continuait, et je voyais derrière la vitre le paysage défiler, comme s'il prévoyait ce qui allait se passer, avec ses grands saules pleureurs le long de la voie...

- Abrège.
- Bon tu vas me laisser oui? C'est très important, tu piges? Parce que j'y ai pensé pendant vachement longtemps à ces putains d'arbres. Donc quand j'ai arrêté de penser à ça j'ai vu une place libérée, à côté d'un vieux type, un mec empesté de rhum. Alors, décidé comme pas deux à pas me laisser ravoir par la première grognasse venue, je m'jette sur l'siège. Le train s'était un peu évidé mais je m'disais que j'avais quand même de la chance, je fixais la miss, j'pensais qu'elle allait réagir, me faire un sourire au moins, vu ma célérérité, ma classe internationale-naliste. Mais non. Elle jouait avec ses cheveux, elle faisait des boucles, ça ressemblait plus à des trucs de pendus mais je suis pas suri-sur donc je vais pas m'avancer là dedans. Puis le train... non mais tu m'écoutes oui? Puis le train il s'est arrêté. Comme ça d'un coup. Et les lumières se sont éteintes. Et tout le monde a commencé à paniquer. Ils avaient encore en tête les mauvais souvenirs de la télé tu comprends, et y'en avaient qui criaient, et mon voisin s'est mis à dégueuler, mais dégueuler comme pas deux. Et tout le monde qui criait. Je m'suis jeté en l'air et j'ai envoyé un coup de shoot dans le tibia du mec, il avait sûrement du saloper mes trompes-pompes, t'façon dans l'noir personne voyait ce que je faisais. Puis moi, pour pas t'mentir, j'avais quand même un peu peur. On croyait qu'on allait mourir, j'étais en train de me dire que j'allais la retrouver dans l'noir et lui faire un petit bébé, genre on-va-mourir-lâchons-nous-enfin, lorsque la lumière s'est rallumée. Alors tout le monde blême, l'autre abruti en train de se trainasser par terre, un soupir de soulagement, et elle! Elle comme ça, en train de jouer avec ses cheveux comme si de rien n'était. Comme si elle avait pas eu peur de mourir, comme si les terroristes existaient pas et qu'ils faisaient pas assez parler d'eux en une semaine. Alors du coup, je pense qu'c'est parce qu'ils l'avaient remarqué, tout l'monde s'est mis à faire comme si rien ne s'était pas passé, sauf vomito évidemment. Alors j'ai du bien faire comme si. Puis y'a eu un arrêt. Des gens sont sortis. Il restait une place à côté d'la zouz'. J'me suis approché, genre assuré, genre j'ai pas eu peur. Puis j'm'suis assis à côté d'elle. Et elle, toujours avec ses tifs, j'aurais voulu lui arracher. J'voulais qu'elle me remarque, qu'elle me cause. En fait je pense que ça m'aurait fait décompresser. Alors j'ai cherché un truc à dire, je crois que c'est sorti tout seul, du genre "j'ai du vomi sur ma pompe.". Elle a tourné sa tête vers moi, haussé un sourcil, regardé mes pieds, et retourné la tête comme si de rien n'était, comme si j'avais pas essayé de lui parler. Comme si j'existait pas. Alors tu penses que je me suis senti comme une merde. Puis le reste du trajet y'avait un silence de mort. J'avais les yeux qui se brouillaient à cause d'un vieux relent, je sentais qu'son odeur, plus forte que celle des autres. Un peu laiteuse si tu vois ce que je veux dire. Puis elle s'est levée, s'est tournée d'un air supra dédaigneux vers moi et m'a donné son adresse ,trois boulevard Tcherkassov comme je t'ai dit, mais tellement vite, d'un air tellement froid, dans une si petite phrase que j'ai même pas compris ce qu'il m'arrivait et que j'ai même pas été capable de comprendre. Quand j'ai calculé, les portes se refermaient sur elle et elle s'en allait déjà vers d'autres trucs, toujours en train de jouer avec ses cheveux..."

Marco le regarda d'un air intrigué, il parlait jamais comme ça, ni autant, ce bon vieux gars. Quelque chose émergeait dans son esprit, peut-être que c'était toutes ces bombes qui l'avaient un peu dérangé. Il ne répondit pas et un long silence se fit. Ils fumèrent une dernière cigarette, à deux, elles étaient difficiles à trouver ces temps-ci, avec le commerce coupé. Puis ils se sont séparés.

Il aimait le bruit. Il avait failli lui serrer la main, failli. Echec brulant de honte. Elle le regardait tous les jours par l'écran de son lit. Ouvrir les yeux, voir toujours les mêmes. Ces yeux désarticulés, plantés comme des cheminées, comme les cheminées. Celles qui assombrissaient le troisième étage.

Elle surveillait, il agissait; Elle était de celles qui regardaient. De celles qui exploitaient. Et lui. Toujours là. Les mains dans l'encre de la terre. Celle qui salit jusqu'à l'esprit.

Elle aimait les fruits, les bons fruits, gros et juteux. Les oranges gorgées de soleil et de sang. Elle avait déjà oublié les partisans de ces rouges jaunis.

Et ses mains étaient douces mais fripées, racornies, Pleines de rides. Blanches comme les neiges.

Et les visages couverts de bleus? Et les visages défigurés par les larmes? Et les seringues sous les peaux? Et les familles en deuil? Elles n'existaient pas.

Un jour en se levant il a cassé son écran.

Elle s'est sentie vide.

Il a mit son uniforme, est sorti dans les rues. Tout le monde était là, comme d'habitude. Jhonny, qu'on appelait j'honney, à cause de sa douceur à la pelleteuse.
Marie pour les vitamines.

Karim pour les eaux.
Jean pour les drogues.

Il l'a sentie de nombreuses fois, cette douce odeur de poudre.

L'ascenceur était là, il s'ouvrait lentement. Il y avait une odeur de sueur, due à l'angoisse sans doute. Il entrait, un peu dépité, décu qu'il n'y aie personne. Il aurait put commencer comme ça.

Tout avait commencé dans cette petite librairie, l'Alternative. Coincée au fond d'un bouge où l'on jouait sa vie pour une paire de cartes, où l'on s'achetait des tickets pour l'avenir pour une moitié de salaire quotdien, où l"on achetait du plaisir. Couvertes de livres jaunis étaient les étagères.

Couvertes de savoirs.

Mémoires de 2012. était le livre qui l'avait le plus marqu&.

Quelqu'un entrait.

Elle ouvrit son esprit.

Elle le reconnaissait, c'était 412.

Il reconnaissait ses yeux, c'était la télé.

Elle prenait le même ascenceur que lui le soir.

Il a voulu

la tuer.
Il s'est fait arrêter.

Dans sa cellule il pensait.
Dans son grand lit, elle rêvait.

Il n'aurait pas...
Il aurait pu...

Et tout s'agenceait. Elle plaidait pour lui.

Il plaidait contre ce qui l'avait engendrée.

Lorsqu'on lui a passé les sangles, lorsqu'on lui a dit qu'il allait mourir, lorsqu'on l'a arnaché, et glissé l'aiguille sous la peau il a crié : "je l'aurais vue en face!"..

Pas de chutes. Juste le silence.

L'image a été piquée à Attac 
et retravaillée sous paint par votre humble serviteur.

TU SENS LE VAIN. TU AIMES LES BAINS. TU ECRIS BIEN. TU TRANSPIRES PAS. TU CHIES PAS. TU T'ORGANISES PAS. TES DOIGTS SONT MACHES.

Un premier jet de dé foireux pour un truc collectif avec toi et le philosophe version béta +.

Des petits fruits rouges. Une goutte de chantilly. Le repas était prêt. La cuisine grande et lumineuse, on se serait cru dans un téléfilm France 2, le mobilier était assorti, tout était propre, brillant. Ses talons claquaient, résonnaient dans tout l'appartement, de sorte que le petit ne pouvait pas se concentrer sur son match de tennis. Il était petit, gras, les yeux enfoncés, les doigts courteaux mais agiles, il passait sa grosse langue rouge sur ses babines. Au dessus de la télé un splendide portrait de femme nue. Grande. Grosse. Avec à ses pieds un petit homme en costume gris qui portait un plateau et une bouteille de champagne.

Nous appellerons ce binôme, par commodité, GROUPE NUMERO A. La première chose qui apparait dans ce groupe c'est le manque total de bon sens de la personne qui cuisine - un homme? une femme? nous ne le savons pas encore- l'enfant semble trop nourri et peu sportif. Il ferait mieux de faire du sport. Toutefois il ne faut pas penser trop vite : le repas ne lui est peut-être pas destiné. On pourrait faire une analyse psychanalitique du tableau mais ce ne serait pas très scientifique. La vie semble bien rangée dans cet appartement, tout semble en place.

Une salle petite et basse de plafond. Des mégots qui s'entassaient par terre. Il n'y avait pas de musique. Quelques tables en toc. Une boule de l'autre côté du comptoir, une de ces boules qui ne parlent pas beaucoup mais qui vous répondent de temps en temps, laconiquement, pour vous faire croire qu'elle vous écoute et pour vous faire boire un peu plus. Il n'y avait pas grand chose d'autre dans cet endroit que ce petit mot, gravé au dessus de la porte des toilettes -turques, sales, sans graffitis-, qui indiquait en quelques mots brefs que quelqu'un pratiquait le sexe oral, suivi d'un numéro de téléphone.

Le LIEU NUMERO 2 semble être un bar. On peut affirmer qu'il est clandestin ou que l'action se déroule avant le 1er Janvier 2008 grâce à la présence de cigarettes consumées sur le sol. La deuxième hypothèse semble plus probable. On peut supposer qu'il s'agit d'un bar fréquenté par des personnes globalement d'âge mur à cause du peu de détérioration que les murs ont subi, les toilettes indiquent que ce n'est pas un lieu fréquenté par la classe supérieure. Nous postulerons que la boule -un employé?- est une personne à la morale relativement torve. C'est ici que se réunit le GROUPE B, nous allons nous pencher plus particulièrement sur l'individu numéro 3.

Un mois et dix jours à vous délaisser! Quelle horreur! C'est really-horrybilly-baisesmoi.

Je me dois de vous expliquer le pourquoi du comment. Avant tout y'a eu les vacances, les FÊTES de fin d'année qui se sont avérées pas vraiment average. C'était plutôt cati-cata. Puis j'avais pas l'internet chez moi. Alors pour écrire pas tip-tope-là. Puis je suis retourné dans ma prison monacale (internat des internés) et là ça a été très coooompliqué. Passe-queue le net marche pas après vingt-trois heures et que j'avais trente six milliards de trucs à faire comme : a) noyer mon chagrin de célibataire b) écraser la gueule de notre gourou national à coup de merdes. c) courir à gauche et à droite pour essayer de trouver des soins paliatifs à mon désengagement affectif et scolaire. 

Voilà. Par contre j'ai pleins de trucs dans la tête en plus. Donc... à bientôt pour de nouvelles aventures. Vos petits messages m'ont fait damned plaisir. Je vous aime mes cochonNEs.